65.

La souris se réveilla deux heures plus tard.

— Je crois que nous avons réussi.

L’opération achevée, le neuropsychiatre replaça à la manière d’un couvercle la calotte crânienne, l’agglomérant avec une nouvelle glu chirurgicale qui permettait de recoller les os.

Une prise électrique sortait à présent du sommet du crâne du rongeur, lui donnant l’allure d’un musicien cyberpunk.

Tous ses sens semblaient parfaitement fonctionner. Elle était capable de courir, ses yeux suivaient les objets qui passaient devant elle. Elle savait se défendre contre l’attaque d’un stylo avec ses pattes. Comme, à bien y regarder, des poils blancs sur sa tête noire formaient une barbe évocatrice, Samuel Fincher et Jean-Louis Martin décidèrent de la baptiser « Freud ».

Il ne restait plus qu’à tester le levier. Le neuropsychiatre brancha un fil électrique sur la prise et il envoya une faible décharge. Après un instant d’immobilisation surprise, Freud parut nerveuse. Elle agita sa patte droite fébrilement.

« Elle souffre ? »

— Je ne sais pas. Elle a l’air plutôt étonnée par cette sensation.

« Comment savoir si elle aime ou si elle n’aime pas ? »

Le plus simple était encore de lui confier le levier. Samuel Fincher en disposa un face aux pattes du rongeur et relia les fils à la pile électrique. Freud vint le renifler avec méfiance, mais n’y toucha pas. Alors l’humain, avec deux doigts, activa le levier pour lui en montrer l’effet.

La souris se figea, comme électrocutée. Elle avait compris.

« Ça lui a fait mal ? »

Dès que les deux doigts humains lui laissèrent le champ libre, elle empoigna à pleines pattes le levier et le descendit. Elle obtint ainsi une décharge. Elle releva l’appareil et s’en administra aussitôt une seconde. Puis une troisième.

— On dirait qu’elle aime, commenta le neuropsychiatre.

La souris n’arrêtait plus de descendre et de relever le levier avec frénésie. On aurait dit qu’elle pompait l’eau d’un puits pour en faire remonter un élixir qu’elle seule percevait.